Полдень. Стою у Пушкина, словно второй памятник. Незаслуженный. Солнце сегодня отвечает за всеобщее счастье. Я — за мужчину мечты. Жду её. Волнительно без причин. Пытаюсь вспомнить Рождественского, чтобы отвлечься. Стихотворение грустное, а я, как пёс, улыбаюсь и щурюсь. В городе всё ещё дышится свежим дождём.
Она, конечно, опаздывает. Я — переключился, и теперь смотрю на голубей, которые давно могли улететь в места получше, если б не мозг. Хотя у нас он, вроде, есть, но я вот стою возле Пушкина. Стою, как-будто из-за него. На лавке загорает (в Москве это модно) стильный бомжик в полосатых носках. Уличный гул вдруг становится тишиной.Чтобы читать дальше, нажмите на стрелку ниже
Чтобы читать дальше, нажмите на стрелку ниже
Поделитесь с друзьями Подписывайтесь на новое