Когда мне становится тошно, я открываю джимейл.
Кажется, что нет ничего теплее личных писем. Не рабочих и бытовых. И даже не переписок, нет. Писем – длинных, вдумчивых. Будто дрожащих от своей этой внутренней, сиюминутной истины. Вот уж где настоящий монастырь духа. Обитель жизни, веры, правды и любви – таких, какими они открываются тебе лично. Не с киноэкрана, не с книжных страниц, не с рассказов «друзей друзей». Твоих. Твои письма – это словарь именно твоей жизни, скрытой, интимной, сокровенной.
Фейсбук, понятное дело, другое.
Что все эти посты, если не попытка просто попросить немного человеческой отдачи? Немного чужой включенности в тебя. Немного внимания.
Погладьте меня, пожалуйста, мне кажется, я прикольный. Возможно, сильно круче других. Я что-то такой сам делаю классно, но мне без вас никак. Я хочу, чтоб ты и вот ты об этом знали и понимали, что я крутой. А еще ты и вот ты увидели, сколько абстрактных человек котируют то, что я вообще есть. А еще, вдруг вот ты – которого я пока не знаю – посмотришь, и решишь, что я совсем молодец. А то что-то я сам стал в этом сомневаться.
И это все понятно и очень, очень человечно. Но это игрушки.
Письма – другое. Письма пишут не от капризов нехватки внимания. Письма пишут, когда посещает откровение, желание, когда движет какая-то бьющаяся энергией мысль. Письма пишут конкретно тому, кто их получит. Тому, кому веришь, кого ценишь, кто представляет собой что-то важное лично для тебя. Тому, кто в настоящий момент времени тебя вообще заземляет на этой планете. Потому что все остальное – в тот самый момент, как вы пишете это письмо – кажется ерундой. Ты никогда не будешь писать письма малозначимым тебе людям.
Письма – это про любовь.
Валерия Волкова
